Нда... хороший вчера день был... Жаль, что я ошибку сделал... Извечный вопрос: "Кто меня за язык тянул?"
Ладно, не хочу про это писать... Лучше стих новый напишу:
ИСПОВЕДУЯСЬ ГОРОДУ
Отче, за что мне такое наказание?
Как дамоклов меч надо мною висит предсказание.
Зачем мне знать направление своей судьбы?
Как буд-то и не было древней борьбы
За бессмертные души смертных,
За ангельский смех бессменный,
Что с рождения до смерти сопровождает людей,
Как меня, музыка Ванессы Мэй.
Слушаю и обращаю свой взгляд пристальный...
(И осознаю, что стих мой бессмысленный!)
Обращаю свой взгляд к звездам далеким,
На экране вечностный Олимп показан слишком высоким.
Зачем изучаю чужое прошлое?
А ведь родное несравненно большое!
Забываюсь. Беру в руки стихи Ахматовой.
Не помогает. Слушаю песни написанные Пахмутовой.
Перебои со светом, выключается, жаль.
Как мне хочется, что бы нервы были как сталь.
И желание во мне появляется странное:
Почуствовать город, - желание жадное.
Ничем неоправданное,
Но такое желанное,
Как буд-то он и есть мой отец неведомый,
Как буд-то он живой, неизведанный.
Так и хочется руки раскрыть как крылья,
Полететь и упасть, задохнувшись ангельской пылью...